Present Perfect

Anoche

Soñé

Que tenía treinta años más

De los que tengo.

Salía a la calle.

Todo

Era más o menos

Igual.

Bueno,

Los móviles

Eran mucho más

Pequeños

Y como translúcidos

Y parecían flotar

Como medusas

Cibernéticas

Junto

Al oído derecho

De la gente.

Pero sí:

Todo

Era más o menos

Igual,

Incluido yo.

Y me sentí triste

De golpe.

Triste y cansado,

Como forrado

Por una capa

Pesadísima

De derrota,

Vejez

Y desencanto.

Verdadero desencanto,

No como esa

Incomodidad fácil,

Vendible y confortable

Que te complaces en sentir

Cuando aún tienes

Por delante

Un calendario mucho

Más extenso

Que el que ya has arrancado

De la pared.

En fin,

Allí plantado en medio

Del sueño

Miré alrededor

A través de unas pupilas

Viejas,

Miré

Las manchas

Del dorso de mis manos,

Apreté los puños

Sintiendo el dolor

En los huesos

Y lamenté

No ser

Más fuerte, más

Joven y más violento.

Y deseé, claro, tener

Treinta años menos.

Quise con todas

Mis fuerzas

Volver a este presente

Que tantas veces

Maldigo.

Con sus incontables condenas

Y sus escasísimas redenciones.

Con sus

Paupérrimas posibilidades,

Pero posibilidades

Al fin y al cabo.

Y envejecer

Otra vez

Malgastándolas

Otra vez

De la mejor manera posible.

Otra vez.

Luego desperté.

El sol entraba

Por la ventana

Y por una vez

No era demasiado abrasador

Ni estaba demasiado

Oculto tras las nubes.

Tenía la luz

Y el calor perfectos.

Y supe que se debía

A que por una vez

Recordaba

Con nitidez

Lo que había soñado.

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Acerca de ivanrojo

Poemas y relatos. Realismo. Minimalismo.
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2 respuestas a Present Perfect

  1. jano dijo:

    ¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción; y el mayor bien es pequeño; que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son.

  2. ester dijo:

    buen final para un sueño y para un relato

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