Soy

Soy tu padre

en la güisquería.

Soy tu madre

desnuda en las

bambalinas

de la güisquería.

Soy tu sordidez.

Soy tu hermano

medio muerto

por las drogas.

Soy sus venas

cerúleas y

tu cartera

saqueada

y el tintineo

de tu egoísmo.

Soy tu culpa

desvelándote

a las 3:08 de la

madrugada.

Soy tu futuro

asesinado

en cada paja.

Soy tu náusea

cuando suena

el despertador.

Soy el piolet

de lo cotidiano

clavado en tu

garganta.

Soy tu flema

eterna.

Soy tu tos

inútil,

cansada,

resignada.

Soy la vida

que has

elegido.

Soy tu trabajo,

soy tu jefe,

tu animal

de compañía,

el conductor

gordo del bus

que te lleva

al matadero

cada mañana.

Soy a quien

amaste y

no te amó.

Soy cada

encrucijada

en la que te

equivocaste

muy pero que

muy a sabiendas.

Soy el caos,

el remolino,

la vorágine.

Soy los mil

poemas

maravillosos

que podrías

haber escrito.

Soy tus mil

excusas.

Soy tu inercia

estúpida.

Tu cobardía.

Soy el callejón

sin salida

de tu destino.

Soy el dios

que reirá

como un

poseso al

verte morir

de viejo,

vacío,

hueco,

pulido

como un

tronco

arrojado

a la orilla

por la deriva.

Soy los clavos

de tu ataúd.

Soy su

madera

carcomida,

soy tu carne

podrida.

Soy tu vida

muerta

bajo tierra

y soy

tu muerte

en vida

bañada

por el sol.

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Acerca de ivanrojo

Poemas y relatos. Realismo. Minimalismo.
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Una respuesta a Soy

  1. Con esto muestras una vez más que la ironía ha de ser un recurso admirable eternamente, pues con ella somos conscientes, de alguna forma, de lo que nos rodea.

    Excelente, aunque sólo cuestionaría la distribución de cada versículo. Bueno, eso es cosa de cada autor, ja, ja. Saludos. \o

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