Más allá

Eran las 7 p.m. de un domingo particular y cruelmente dominical. Diciembre. Periferia de la periferia. Ni dios en la calle. Una tenue neblina adherida a las farolas, encapuchándolas de un naranja desvaído. Todo muy deprimente. Y para colmo había parón liguero. En fin, era un domingo de esos en que el páramo exterior se extiende ante ti con tal crudeza que hace que los ojos se te revuelvan en sus cuencas y miren cara a cara tu vacío interior. Para evitarlo decidí bajar a dar una vuelta. Ya digo: nada. Ni un alma. Ni un puto perro perdido. Solo frío y de vez en cuando el rumor sordo de los neumáticos de un coche rodando por la autovía, al otro lado del mar de descampados. Empezaba a arrepentirme de mi paseo cuando, al pasar por la funeraria, lo vi: pegado con celo a la herrumbrosa persiana metálica: el cartel: CERRADO POR DEFUNCIÓN. Y en ese momento, mientras intentaba calcular cuántos chistes malos al respecto de su muerte habría tenido que soportar el pringado de la funeraria a lo largo de su vida, escuché el ring-ring de un teléfono. Pensé que alguien me llamaba y me tanteé los bolsillos hasta que recordé que no tenía móvil; lo había vendido meses atrás precisamente porque nadie me llamaba nunca. No. El sonido venía del interior de la funeraria. Alguien, en pleno domingo apocalíptico, en lo más crudo de un domingo propio del más crudo invierno nuclear, estaba vivo al otro lado de la línea telefónica. Intentando contactar con otros mundos. Con el mío. Con el mundo de los muertos. Tal vez sin siquiera saberlo, pero intentando contactar con el más allá. Hay esperanza, me dije, aún la hay. Subí a casa. Me hice un huevo pasado por agua. Y, antes de acostarme, una paja.

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Acerca de ivanrojo

Poemas y relatos. Realismo. Minimalismo.
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