Aún vivos

Un día,

puede

que el

último,

sentado

a un

escritorio

que habrá

visto de

todo, me

prepararé

un gintónic

fuerte y me

escribiré

desde el

futuro

las mejores

líneas

de mi vida.

Y me las

enviaré a

mismo.

Hablarán

de nuestra

infancia

desarmada,

de la

negrura

del cuarto

rasgada

por la

rendija

de luz.

Hablarán

de nuestra

juventud,

de su

tensión

de alambre

y de su

prisa

torpe y

de sus

palos de

ciego

y de su

hambre.

Hablarán

de las

malas

jugadas

que intentó

gastarnos

la cordura

de la

madurez.

Del deber

confundido,

de la

supuesta

sensatez,

de la

renuncia.

Hablarán

del arte

con que

supimos

enrocarnos

frente a la

caballería

pesada

de los

días,

los meses,

los años

y las

fluctuaciones

del Euribor.

Hablarán

del desdén

sufrido,

de la

incomprensión,

de las

risas por

la espalda.

Hablarán,

sí,

de victorias

pírricas.

O no,

ni eso.

Hablarán

de muchas

derrotas,

de muchas

heridas,

de nuestra

sangre

derramada

a litros

en las

trincheras

urbanas.

Y de nuestro

último

borbotón

rojo

bombeado

obstinado

por nuestro

corazón

cansado,

impenitente.

Hablarán

de magia,

de fuego,

de aire,

de tierra y

de agua.

Hablarán

del trabajo

y de la

suerte.

De los

regalos

y de las

hostias.

Hablarán

de nuestra

cara rota

mil veces

y de sus

hermosas

cicatrices.

Hablarán

de confusión,

de perplejidad,

de desencanto,

de alegría

y de orgullo.

Hablarán

de amor

en mayúsculas.

Hablarán

de dioses

sordos,

ciegos,

mudos.

Hablarán

de fe

en la llaga.

Hablarán

de flores.

Hablarán

de la raíz

y del

pétalo

y de lo

casual

del tallo.

Hablarán

del principio

y del final.

Hablarán

de haber

intentado

alcanzarlo

con dignidad,

con fuerza,

con estilo.

Y brindaremos

por ello,

tú y yo,

yo y tú.

Los dos

sonrientes,

la calidez

bajándonos

por la

garganta.

Los dos

aún vivos

en medio

de este

cementerio.

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Acerca de Iván Rojo

Poemas y relatos. Realismo. Minimalismo.
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