Trabajos de reforestación

Tres meses después del pavoroso incendio

desde la plaza del pueblo sentados en el borde de la fuente seca

miramos trabajar a los voluntarios ahí arriba, en el monte.

Diseminados por la ladera arrasada

en solitario

en parejas

o en pequeños grupos,

enfundados en los monos que les ha proporcionado el ayuntamiento,

parecen astronautas sobre polvo lunar.

Observamos cómo manipulan las herramientas.

Con cuidado. Con esmero científico. Casi con amor.

Impresión de cámara lenta.

Impresión de gravedad cero.

El silencio y el vacío contribuyen. El suyo allá a lo lejos, y el nuestro, tan cercano.

Aunque en realidad lo único que hace esta gente es rastrillar la ceniza.

Tenues volutas de humo gris se alzan ligeramente y se deshilachan de inmediato.

Bueno, de tanto en tanto cavan un pequeño hoyo y echan algo dentro.

Semillas, imagino. Esquejes, supongo.

Nuevas oportunidades. La ilusión de un futuro floreciente.

Soy miope pero diría que aquellos de allá,

míralos, la pareja junto al olivo retorcido y negro,

ya sabes, aquel chaval pelirrojo y su amiga con turbante,

sí, me parece que han plantado un pimpollo. Tierno, verde, húmedo. Frágil.

Dudo que arraigue. ¿Y tú?

Sin embargo, incluso a la distancia que nos separa de ellos,

es posible apreciar que creen en lo que están haciendo.

Creen sinceramente que pueden hacer renacer este desierto.

¿Y tú?

Pero mejor no romper el aire para decir lo ya sabido.

Me basta con girar un segundo la cabeza hacia ti

y mirar tus ojos apagados puestos en la aridez envolvente.

Sientes lo mismo que yo:

Lo trágico no es que nuestro mundo se haya quemado.

Lo trágico es que nunca volveremos a verlo arder.

Aquellas llamas altas como edificios.

Aquellas lenguas de fuego enroscándose en espirales

como besos de tornillo hacia los cielos.

Jamás volveremos a contemplarlas.

Y un día ni siquiera oleremos los últimos rastros del humo que levantaron.

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Acerca de ivanrojo

Poemas y relatos. Realismo. Minimalismo.
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