Aire comprimido

El iris de la infancia
se resquebrajó
rompió
hizo añicos
por accidente.
Un balín minúsculo
de aquella
absurda pistola
de aire comprimido.
Aire comprimido
como el que se vicia
desde hace dos décadas
en el fondo
del ojo izquierdo
de mi hermana pequeña,
verde piedra
esmeralda
precioso
cristal muerto.
Reproches preñados
de amor y odio
flotan en él
desde entonces,
acallados,
su voz condenada
a convertirse
en eco íntimo,
esférico.
Yo sueño con ellos
al menos una vez
a la semana.
Necesito oírlos.

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Acerca de ivanrojo

Poemas y relatos. Realismo. Minimalismo.
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