Mirlos, mirlos (o Standstill) (U Homenaje digno o no a Bukowski)

Lo sé:

Todos hablamos de mirlos

desde que el gran B

los alborotara un día.

Bien.

Pero el que aquí interesa

estaba muy tranquilo

aquella destartalada tarde

posado en el único

árbol del parque nevado.

Mirlo negro, negrísimo,

emisario de la inmensa

noche que presagiaba

sin saberlo, sin importarle.

Con las garras arañando

la frágil rama de cristal,

me miró en cierto momento.

Y le odié de inmediato.

Le odié con todas mis ganas.

Odié su despreocupación.

La desvergonzada indiferencia

con que bajo su plumaje

ocultaba la insondable

oscuridad que me traía.

Y le escupí en voz bien alta

las letras de tu nombre,

con rabia y una a una,

como una mortal ráfaga.

Ametrallado por los disparos,

alcanzado por la maldición,

el pájaro se precipitó de cabeza

al vacío sin el menor aleteo.

A plomo. Fulminado.

Con un ruido áspero como

un golpe en un saco de sal

o el resquebrajarse del vidrio

se clavó en la limpia nieve.

Allí me acerqué a verlo,

a ver lo que quedaba del mirlo:

piedra de carne negra

aún tibia a medio engullir

por la blancura final.

Congelándose.

Endureciéndose.

Sangre en el pico.

Hielo en los ojos.

La nada dentro,

tan parecida en su eco vacío

al batir de alas de la pequeña muerte que

el día que te fuiste vino a instalarse

en la jaula horrible de mi pecho.

Prisionera voluntaria y para siempre que

sin permiso construyó su inmundo nido

aquí dentro a base de hojas secas,

palitos rotos, astillas, espinas,

sucio barro apelmazado

y demás ejemplos de

naturaleza

muerta.

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Acerca de ivanrojo

Poemas y relatos. Realismo. Minimalismo.
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