Una cerveza en el barrio de moda

Pasaba por allí.
El camarero me miró con afectado asombro
cuando le dije que me daba igual la marca.
Me miró como si no entendiera mi idioma.
Me miró como si yo no debiera estar en su bar.
Me miró como a una mosca molesta.
Me miró como se mira a quien no se ve.
Me miró con desprecio.
No son imaginaciones, joder:
me miró con desprecio.
Aquel cabrón con las cejas depiladas
me miró como si me odiara.
Y probablemente así fuera.
En cualquier caso, acabó por traerme la cerveza.
La dejó sobre mi mesa -ahora procurando no mirarme-
en una desconcertante e innecesaria
copa de forma hiperboloide.
La cogí como buenamente pude
y le di un trago allí, sentado en el rincón,
echando un vistazo alrededor.
La atmósfera del local era cristalina.
La iluminación limpia.
Todo parecía, no sé,
a punto de desembalar.
Algo no tocado por el mundo.
Ficticio como un jodido plató de televisión.
Pero al mismo tiempo
tenía la impresión de que el bar estaba envuelto en humo.
Iba a decir niebla o neblina, pero no:
la palabra es humo.
Era como si todo en el bar
tuviera esa inconsistencia.
Como si el camarero arrogante,
las sillas caras,
las mesas de diseño,
los cuadritos de las paredes,
las bombillas de bajo consumo,
la música que salía de los altavoces,
los solitarios sumergidos en su Mac,
los grupitos de hipsters
que hablaban
-lo bastante alto como para
que les oyeran en el garito de al lado-
de su próximo proyecto artístico,
las mujeres estilo vintage
fueran a disiparse en cualquier momento.
Joder, hasta la birra
me sabía a puto humo
pálido, aromatizado, jodido incienso moderno.
La escupí dentro de la copa.
Me levanté, me pusé el chambergo
y salí de allí a paso tranquilo,
sin pagar un duro.
El camarero vio todo el proceso.
Pero no hizo nada en absoluto
por impedir mi marcha.
Supongo que no le compensaba.

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Acerca de Iván Rojo

Poemas y relatos. Realismo. Minimalismo.
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