YO, EL CREYENTE

Esta sucursal de Bankia antes lo fue de la Caja de Ahorros del Mediterráneo, me acuerdo,
y el helecho que reina en el centro del local, junto a los displays de productos financieros, lo sabe bien.
Lleva aquí toda la vida. Ha resistido quiebras de empresa, intervenciones del Estado.
Ha visto pasar a su lado decenas, cientos de empleados y miles de clientes.
Ha sobrevivido a la redecoración de un país entero.
Ha esquivado el desalojo, ha burlado al olvido.
En todos y cada uno de los momentos críticos de los últimos veinte años,
alguien decidió que su presencia era necesaria para la buena marcha del negocio.
Aguantó el tipo. Se hizo de valer. Reclamó su discreto papel en la historia.
Viejo helecho de plástico, verde como el primer día, te miro y pienso:
Viejo helecho de plástico, verde como el primer día, nos enterrarás a todos.
Cuando ya no haya dinero, cuando se apaguen las luces del último banco de la Tierra,
cuando ya no quede nadie seguirás en tu sitio, lo sé, tan esplendoroso como siempre.
El polvo del fin alcanzará tus hojas, los gatos asalvajados orinarán en tu tierra simbólica.
Me gustaría arrancarme la cabeza, enterrarla entre tus raíces imaginarias.
Porque cuando el lenguaje sea un cadáver y tú, heroico helecho, una cosa innombrable,
tu sola visión seguirá inoculando en la mente animal el misterio que hoy me inspiras.
¿Qué haces aquí? ¿Qué eres, quién? ¿Cuál es tu misión en el mundo? Habla ahora, habla. Te escucho.

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Acerca de Iván Rojo

Poemas y relatos. Realismo. Minimalismo.
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